Първият път, когато някой ми каза, че къщата е прокълната, стоях на напуканото тротоарче, държейки кашон и потейки се в сивата си тениска.
„Тази ли къща?“ попита женски глас зад мен.
Обърнах се. Шестдесет и три годишна жена от испански произход с къса побеляла коса и синя флорална рокля гледаше новия ми дом: тясна, уморена двуетажна къща с белееща се боя и криво осветление на верандата.
„Аз съм Елена,“ каза тя. „Твоята съседка. Ти… ти се нанасяш на 47Б?“
„Да,“ отвърнах, местейки кутията. „Аз съм Даниел. Има ли проблем?“
Тя се поколеба, дъвчейки долната си устна. „Хората не остават дълго в тази къща. Просто… помни, че те предупредих.“
Засмях се. Прокълната къща беше последното, за което се притеснявах. Бях на 32, наскоро разведен, без пари и държащ се за всяко място, което можех да си позволя. „Прокълнат“ наем на края на града звучеше по-скоро като лоша шега, отколкото заплаха.
